All diese Dinge haben einen Zweck. Eine Legende. Die Legende vom Sinn. Ich war eine Mutter ohne Kind. Ich sah es sterben, in jeder meiner Stunden. Auf das Jodsalz folgte das Meersalz. Ich gründe die Firma Bio hoch drei. Helft meiner Seele.

Literatur. Aussichtslos. Roman. Keine Hoffnung. Prosa. Verheerend. Hoffnungslos. Theater. Vergeblich. Lyrik. Umsonst. Ja, dieses ist es: Ich bin der Schreiberling Umsonst.

Tag X + 1. Ohne Bedeutung für all mein Schreiben. Ich brauche euch nun nicht mehr. Da alle Kämpfe verloren gingen, ist es gleich, ob man Feldherr oder Kanonenrohr ist. Damit wollen Sie sich doch nur wichtig machen. Meine einzigen Mails: Bestell-Bestätigungen für Etiketten.

X – 1: Es ist nichts passiert. Kein Anruf, keine Mail. Ich sterbe am Weitersagen. Die erste Straßenbahn, sie fährt in meinen Schlaf. Und mein Tunnel ist so schlecht, dass er nicht einmal zum Einstürzen taugt.

Haben wir einen Anlass? Anlassloses Verschicken an Redaktionen / Fs / persona natura. Hast du die Besprechung, hast du das Leben. Es wird nicht sein. Welche Bücher-Schredder zerreißen dir deine Haut?

Meine Literatur, sie ist so mächtig wie eine Mücke, die gegen einen Elefanten andrückt. Und dieses mein Schreiben, es ist so ohne Würde, ohne Hoffnung, ohne Kunst. Ich lernte bei einem Müllmann, ich schrieb in einem Feuer, ich redigierte 7000 Meter unter Wasser. Und reichte ein, in dem ich den Toten meine Werke mit in […]

Alles ist: Wellen. Wir lieben die Surfer. Mehr Bücher im Wehlim-Shop. Ich warte auf den Durchbruch. Magen. Colon. Verlag. Selbst dein Tod kommt in Wellen. Dein Kind. Wer indiziert was?

Lit. Cafe 9/11 minus 6 Web. Es wurde kein Beitrag mit »wehlim« gefunden. Meinten Sie stattdessen: herles? Nathalie küsst: »Ein waren (sic!) Wunderwerk! Wie gewieft, wie zärtlich …« Anna. Konrad der Duden. Von allen Preisträgern erfahre ich aus der Zeitung.

So bleibt ein Fahndungsdruck. Der Fingertraum. Mozart war der Epigone Haydns, und doch liebten sie ihn. Aischa öffnete zum letzten Mal das Fenster. Ich weiß nicht einmal mehr, wie meine Roman-Figuren heißen.

Du kannst an all diesen Dingen nichts ändern. Deine Einsamkeit ist ein Grab. Sie schauen weg, bevor sie dich sehen. Niemand wird dich jemals besprechen. Du bist ein Kind, das seinen Eltern sagt: Ich bin aus einem Waisenhaus.