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Solcherlei ist ein Mythos, der deinen Schmerz kennt. Maria im Bilde. Schlafzettel. Gefahren-Auswechsler. Die Bischöfe wollen nun des Papstes Worte exegesieren.

Thomas Josef Wehlim. Wo auch immer ich hinkomme in diesen veränderten Räumen, höre ich diesen Namen. Als seist du: ein misshandelter Gott. Lerne von den Hochseilartisten, sie nehmen sich nicht so wichtig. Ich krieche in meinem Schlaf. Wer ist dein Prosa-Beauftragter?

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Ich weiß nicht mehr, ob dies eine gute Geschichte ist. Ich kenne diesen Roman nicht mehr. Meine Gedichte sind Scherbenhaufen unter der Hand. Ich würde all meine Texte verraten für einen Tag Frieden. Doch sind sie eine klebrige Masse, die mich langsam erstickt.

Wie viele Tage habe ich noch? Sieben? Sieben und siebzig? Ich rechne: Ein Roman 600 Tage. Ein Gedicht sechs + sex sells. Ein Kurzprosa-Text zwei Darmgrippen lang. Themenparks. Transparenz-Gipfel. Ich habe meinen Magen im Mund. Wir kommen aus dieser Sache nicht mehr heraus.