Wieviele Stunden? Am Stück. Zerbrochen. Mit diesen fernen Klängen von Traum. Ich muss dennoch den Bus der vierzig Kinder fahren. Hält ihr Schreien, Kreischen mich wach. IB-Einsendung fertig gemacht. Brief an XY. So lang ich Kärtchen habe. Literatur ist, wenn der Text mehr Biomasse hat als der Körper dahinter. Weiß ich es? Man muss seinen eigenen Totenschein nicht unterzeichnen.

 

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