Dann wäre da noch Syana. Herr hilf meines Lebens. Diese pseudo-erhabenen Coolness-Plaudertaschen-Sätze machen mich fertig. Wo ist die Figur, die vor meinem geistigen Auge erscheint? Die Welt des Erzählens zog endgültig an mir vorbei. Suhrkamp sagt, was modern ist. Nur stinkt es dennoch nach Verwesung. Ich bin so ohne Halt, ohne Glauben, ohne Hoffnung.

 

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