Leben
Ich arbeite wieder an meinem Leben. Viele sind glücklich, die mir nicht begegnen. Die anderen wechseln die Zimmerseite. Die letzten Silvester-Blindgänger gehen, unter Abriss der Arme, hoch als bunte Fontänen.
Leben
Dies ist kein Leben. Es ist der Schatten hinter allen Dingen. Als seien alle Gegenstände Lebende. Die nun verknöchert, mineralisiert mir dienen. Wann stoße ich dazu? Der Herzschlag eines Tisches ist ein Kammerflimmern.